Я шёл, пока что без оглядки.
Дорога - с кабака до дома.
И вроде было всё приятно,
Да и дорога мне знакома.
Молекулы губ на растяжку.
Я пьян. Ну, а как же ещё?
Как уложить неваляшку?
Выпить немного - и всё.
Пока что шелест этих листьев,
Напоминал мне звук симфоний.
Навстречу шёл какой-то мистер,
Шёл как и я - не очень ровно.
Я приподнял ему цилиндр.
Мол - «я такой же, как и Вы»
Мол - мир без дна, и в этом мире,
Хоть на сегодня не одни.
Огни тем временем угасли,
И музыка подстать упала.
Давно я вырос эти ясли,
И потому не испугало.
Но человек - есть человек,
А я по масти был психолог.
И каждый шорох - будто шаг.
И каждый шаг - как будто шорох.
И каждая тень - силуэт.
И только даёт дуновение,
Я жду уже этот момент -
Смерти в любом появлении.
Я сам не верил до того же,
Но там, в тени, я видел всё же.
Ужасный скрип, и то лицо.
Клянусь, клянусь! Я видел всё..
И хуже было лишь бездейство,
Когда смотрели мне в глаза.
Но глаз там не было - чудейство!
Но их я чувствовал тогда.
И я тогда, ускорив шаг,
Просился, мчался, гнал до дома!
Но почему-то не спеша,
О, чёрт! Дорога не знакома...
Я думал - всё. И стал молиться.
Толь пот, толь слёзы на лице.
Вот угораздило родиться!
И жить на городском конце!
Я дом нашёл, а там в кустах,
Клянусь - там что-то промелькало.
И в этот вечер я не спал.
Клянусь - мне что-то помахало.