Не первый, но девственный снег.
Под ботинком скрип, как впервые.
Его хочется трогать руками
И лепить из него снежки.
Это в мыслях,
А наяву, наяву я уже в больнице.
Впереди - стихотворный вечер,
Это - если мне повезёт.
На столе - самодельная ваза,
Кружка с чаем и мой спаситель -
Мой дневник - бумага в полоску,
Ученическая тетрадь.
А гвоздики - свидетели грусти,
Правда, их только три осталось,
Все стоят. Так же чудно пахнут,
И, наверно, следят за мною,
Так, как я наблюдаю за ними.
Их вплетаю в свои стихи.
И ещё я мечты вплетаю:
Там, за окнами дома напротив,
Кто-нибудь сидит над тетрадью,
Сочиняет не шутки ради,
И от сердца идут стихи.
И слова, и рифмы легки.
Он вплетает в стихи снежинки
И рисует на полях картинки,
Из цветов и листьев орнамент,
Получается хорошо.
Он сидит и думает:
"Там, в больнице,
Теперь какой-нибудь сумасшедший
Тоже пишет стихи".
А, может, его не существует
в природе,
Стихотворца из дома напротив?
Может, это просто моё отражение
в вечере?