Штукатурка творчества сыпется,
И бумага пропитана мелом,
Буквы вычурны, словно зыбятся,
И бумага отяжелела.
Ей, мелованной, не гореть в огне,
Не испытывать сладострастия,
И попоной не стать на лихом коне,
Пот чернильный не впитывать мастера.
Белорукая рукодельница
По себе она саван скроила,
На столе самобранкой стелется,
И болтает, что всё забыла.
По мелованной той бумаге
Не опрятно, а сумасбродно,
Развалились шальные саги -
Я пишу то, что непригодно.
17 апреля 200900 года