На мониторе чистый лист
Не то, что писчая бумага:
Нужна для творчества отвага,
Чтоб чувства с мыслями сплелись.
Когда перо летает смело,
Роняя рифмы на листок,
Порой хватает пары строк,
Чтоб сердце всколыхнуло тело.
Возможно, даже и строка,
Да что строка, бывает, слово
Так зазвучит легко и ново,
Как чудотворная струна.
Перо не жалует бумагу,
Черкая вкривь, черкая вкось,
Чтобы дошло, отозвалось
То, без чего вперёд ни шагу.
Лист скомкан и летит в ведро,
Толпу собратьев догоняя,
Там ждёт его безмолвных стая,
И лишь забвение одно.
Но всё же, всё же, всё же, всё же
Его с экраном не сравнить:
Лист создан, чтоб на нём творить,
Душою становясь моложе.
А напечатается всё,
Когда поэт поставит точку
И улыбнётся в одиночку,
Взглянув на детище своё.
Рукой коснувшись тастатуры,
Он снова бросит взгляд на стих:
Теперь не разлучат двоих
Судьбы любые процедуры.
Творение увидит свет,
Души чужой коснётся словом,
Хотя быть может, что не ново,
Не даст на всё и вся ответ.