Скрипучий, деревянный пол.
Расстроенное пианино.
В наклейках тумбочки и стол.
И первые мои картины.
Прибежище от всех на свете.
Где полки ломятся от книг.
Среди которых незаметен
Был примитивнейший тайник.
Слой пыли, старые игрушки,
Каштана ветви за окном.
Когда-то в этой комнатушке
Был мой приют и был мой дом.
Все больше, лучше и новей
Менялась череда квартир.
Но чувства дома нет, как в ней.
И в ней одной был весь мой мир.