... И мысли тонкой вереницей
Бегут, выстраиваясь в ряд...
Каскадом рифм - вязальной спицей
И нитью-ритмом шелкопряд
Плетет, не думая про ставки...
О том, что выстрелит... что - нет.
К тому же, глупо метить в дамки,
Когда в руках твоих сонет
Растёт и крепнет с каждым слогом,
Как сын взрослеет на глазах...
Я тихо спрячу за прологом
Все то, что стынет на губах...
А дар творить внутри запаян,
Без шансов вырваться... Увы,
Читатель им немного ранен...
Не прыгнешь выше головы -
Мне часто в детстве говорили...
Внутри кричащие стихи
Покрылись толстым слоем пыли,
Расставив главные штрихи.
И быть не признанным поэтом -
Порой обидно... Но важней -
Быть кем-то пОнятым за бредом
Простых рифмованных идей.
-----–
Фото взято с просторов Интернета.