*****
Постмодернизмом талант не отмечен,
Выплеснут в город бездомный апрель,
Храм мой оплывшей свечою освечен,
Тленом умыта святая купель.
Пыль на домах, головах, бездорожье,
Быль в искалеченных ножках надежд,
Часто - бессмысленных, изредка - божьих,
Истовых в рубищах стильных одежд.
Стукают молоты, вены распороты,
Тёплой грязцой истекает Парнас,
Солнце, ну где же ты? Счастье, ну что же ты? -
Вот как не ласковы вёсны у нас!
Сдохните, Грация! Тут инсталляция -
Бьётся по улицам автоозноб,
Прелести зреющих - (Не агитация!)-
Тайно мечтают покрыли их чтоб.
*****