Страна кленового листа,
Страна озёр, и страна сыра,
Но есть на свете, не спроста,
Страна очкового сортира
Здесь в позе гордого орла,
Народ нужду свою справляет,
И удивлённо вопрошает,
По ком звонят колокола?
Звонят по каждому из нас!
Но вшили в ДНК, когда то,
Программу - наша с края хата!
И свет, практически погас.
Во тьме блуждающий народ,
Всё ищет нового кумира,
И, из очкового сортира,
На свет упорно не идёт!