В последний раз смотрю на вещи,
Привыкшие к моим глазам.
Прав Кальдерон, жизнь - сон, но вещий,
Который я придумал сам.
Во сне придуманном непросто
Сюжетной линии стереть
С души невидимой коросту,
Дробя без четверти на треть
Площадное у "Трёх вокзалов"
С багажной мыслью рюкзака
Об истине, что растерзала
В клочки идеи чудака.
Сегодня я побуду пешим,
Испешедралив облака.
Вокруг меня привычны вещи
Бесцельной глади молока.
Быть обитаемым непросто,
Где сны отбились вновь от рук,
И мечет нечто в сито просо,
Метаний замыкая круг.
13 апреля 2019