Пишу письмо, на небе солнце кружит.
Покинул осенью родимые края,
И в декабре, когда в России стужа,
Вокруг земля чужая, не моя.
Послушай, дедушка, тебя увижу вскоре,
Пусть дома всё сковал холодный лёд.
Я прочерчу по воздуху любое море,
Когда турбины вскинут самолёт.
Остался месяц, ты лежишь в постели,
А я вступаю в бесконечный океан.
Пока в Москве взметаются метели,
Нас манит джазом душный Орлеан.
Америка - столица капитала!
Тебе понравятся заводы и поля.
Она глядит на мир из-за штурвала
Как капитан большого корабля.
Здесь всё чужое: города, природа.
Лишь то же небо кружит в высоте.
У них жара в любое время года,
Другой закон и женщины не те.
Мне снятся по ночам тверские дали...
Как ты сидел счастливый у реки,
Смотрел на лес, на милые детали.
Когда грустить нам было не с руки.
Пускай, ты в жизни не был за границей.
Я вспоминаю, память шевеля,
Твои слова: "Зачем смотреть столицы?!
На свете есть знакомые поля".
Ты прав, но я живу в полёте,
Где остановка - серых мыслей рать.
И чтоб душе не утонуть в болоте,
Места родные буду покидать.
Но только завершится час разлуки,
И вот тогда скажу вам, не тая.
Я видел мир, его огни и звуки,
Но мне милей родимые края.