А жизнь, она какая-то...

Саша Волчанский
В историю вляпались эту -
игру что идёт без тузов,
истерики вязнут в болоте
трёх сосен обманчивых слов.

Ничто нам уже не поможет,
свети, а нет сил, не свети,
луна здесь с немытою рожей,
там (!) солнца на Млечном пути.

Тот свет что в тоннеле, для лоха,
прокисший кисель на соплях,
в соитьях корячимся плохо
и корчимся в глупых смертях.

Как жалок окурок на блюде,
об этом расскажет лишь тот
кто сам заблудился и блудит
в блудилище ртов и зевот.