***

Аркашка не дотянет

до старческих причуд,

метеоритом канет

в какой-то чёрный пруд.

 

Гора газетной мути

не стоила труда,

и в эмигрантской жути

он сгинул без следа.

 

В какой-то полдень сонный,

когда-нибудь потом,

сентябрь воспалённый

процеживая ртом,

 

бессмысленно сгребая

в охапку простыню,

мгновенно, как судьба, я

Аркашку догоню.

 

И выясним тогда мы,

кто был из нас неправ,

как световые гаммы,

вперёд летя стремглав.

 

Болтая про искусство,

как в прежние деньки,

там, где светло и пусто,

и звёзды так близки.