Где-то в две тысячи сотом году
Я с правнуком вместе по полю пройду,
Спущусь к нему плавно с седых облаков,
На теплую радость цветущих лугов.
Он будет с укором глядеть на меня,
И вправду, какой ему буду родня,
Он прожил на свете, не меньше, чем я,
И правда у правнука будет своя.
Он, верно, напомнит, как дурно я жил,
Как плохо я землю свою сторожил,
Как рвало ее воронье на куски,
Как больше на ней не росли колоски.
Он спросит, ужели простил меня Бог,
Ведь я отстоять свою землю не смог...
У правнука слезно прощенья просил:
- Что ж, Бог-то простил,
а вот ты не простил!..
В двухсотом, трехсотом и дальше году
Уже по земле я едва ли пройду,
На ней появилось немало людей,
Но кто-то опять оказался злодей…