Там завтра будет без дождя
и вечер понимал, что умирает.
терзал дождём и сквозняками
туман, всё больше уходя
сквозь грязно-белый в синий.
Там, прижимая к стёклам пальцы,
места свидания изменили
жизнелюбивые скитальцы.
Там могут жить одни причалы,
влюблённые в удары волн.
И галька, выжив из начала,
и длинный, невысокий мол.
Там могут жить одни прибои,
наплывы пены на песок.
И от штормов, ка запоя,
на волосок.
И мокрая от моря кожа
под цвет намокшего песка.
И край причала в липкой дрожи
обрывистее волоска.
И сон, наполненный покоем,
вкус взбаламученный воды.
Ну, вот, приснится же такое.
Как от волос следы.