Сколько я написал стихов,
В каждый душу свою вложил,
Мне порою не надо слов,
Я, в себе, что пишу, прожил.
Как бы мог пережить, пишу,
Взгляд героя - мои глаза,
Одним воздухом с ним дышу,
Всё, что знаю, могу сказать.
Все друзья - это все стихи,
Жизнь другая в них, напоказ,
Кто-то видит свои грехи,
А, кто вспомнит себя не раз.
Я про Родину рассказал,
Про природу, людей и быт,
Как скучает по мне вокзал,
Как вернулся домой, не бит.
Было всякое, что скрывать,
Между строк поселился гений,
Есть еще мне о чём сказать,
Из записок и наблюдений.
Да, тот прав, кто всё время мне,
Как клеймо, ставит образ вещий,
Значит, я пишу о себе,
Мысли путая с миром внешним.
И, любовных касаясь тем,
Отходя от любимой Музы,
Как блуждающий в темноте,
Стал с героем сплетаться в узы.