Коль не окна просвет,
Я б не искал слова:
"Мне жаль, что ты поэт,
А не из большинства..."
Те, кто из большинства,
Не так ранимы, но
Не чувствую родства
Я с ними, не дано.
Поскольку сам - поэт:
Циничен и раним.
Прости мой пируэт
По улицам твоим.
Прости мою ладонь
На варежке твоей.
Душе моей седой
Не отворяй дверей.
Гляди в окна просвет
И не жалей чернил.
Я рад, что ты поэт,
Иначе б не любил.