Море штормит. На открытой веранде
Кресла промокшие с нотою "соль".
Ты почему-то цитируешь Ганди,
Смело твердя, что судьба - это "ноль".
Яро кричишь, чтобы сбить с толку ветер:
- Жизнь - это точка. Вокруг - пустота.
Бог - карандаш, что рисует на свете,
И потому всё вокруг - суета.
Сколько ты знаешь, случайный попутчик!
Как переполнен расхожим "мытьём"!
Я же смотрю на малиновый лучик,
Робко скользящий над серым бытьём.
Ты повторяешь своё и чужое,
Меряя фатум из клетки идей.
Думаю я: "Почему-то нас трое -
Море и я, и потомок зверей?"
Пью из бокала заката "рябину"
И угощаю лукаво волну.
Чувствую, "Ганди" глазеет мне в спину,
Верно, решив, что в вине утону.
Шторм утихает. Песок в мелкой гальке.
Сброшу одежду под "ля" и под "соль".
Мне не нужны откровенные кальки
Тех, кто судьбу переводит на "ноль".