это моя пена дней
василеостровское пиво
в контакт баре и столик для одного
это похмелье возле Исаакиевского собора
это чёрная речка и чёрная кровь моих белых букв
это огонь сломанных болью рук
Маяковский мой друг, но литература – мой враг
Это Бродский и стих про порочный круг
это треугольник утюга и прикосновение выключенных щёк
это треск не загорающихся сердец
это песня Ассаи "художник" и строчка про Курск
как будто ты переел белены
и вдохновение – это не жизнь,
но если ты моя смерть, то это, безусловно, восторг
мне хочется себя прокипятить
вокруг какая-то гарь,
хотя повсюду сирень
пристрелите меня поутру
пристрелите, чтобы ничего не писал
дайте надежду на то, что игра не стоит свеч
и победителем мне не стать
просто жизнь своё волшебство взаправду утратила
и я падаю на асфальт,
выпив ящик чернил
никогда ничего не пиши
не пищи и не говори на иврите
в мире ради войны,
созданным исходя из насилия
от бессилия и недостатка весны
где-то внутри руин древнего Рима
и суровых ветров проклятого Питера