Один из истины осколков,
Среди разбитых пафосных форм,
Сияет не ярче, чем белое солнце,
Звучит не сильнее, чем утренний гром.
Там, где другие в погоне за смыслом,
Сквозь уйму метафор стремятся к себе,
Он, тихо и просто, мечтая в ночлежке,
Уже всё увидел, уже всё нашёл.
И все эти фразы ему кажутся глупостью,
Но зачем-то он их написал,
Так что же теперь, оставаться не найденным,
Или всё-таки вернуться на бал.