В весеннем небе плыли журавли,
Сверкая серебром в бездонной сини,
На крыльях новую весну несли,
Упорно воздух разрезая клином.
Как много деревень на их пути,
Разбросаны в полях, словно веснушки.
В глубинке русской, под конец войны,
От сына весточки ждала старушка.
И каждый день, прикрыв рукой глаза,
На журавлей с надеждою смотрела.
Три похоронки почта принесла,
И голова от горя поседела.
А этот - младший. - Боже, сохрани,-
Молилась мать. - Пусть он ко мне
вернётся...
В лазурном небе плыли журавли,
И верила она: сын отзовётся.
Однажды вдруг, над крышею кружа,
Журавль отстал от треугольной стаи,
- Я, мама, здесь, средь птиц моя душа,-
Тревожно крикнул, снова вверх взмывая.
-Ты не грусти, что я убит, ты жди,
Два раза в год я буду рядом...
Зашелестят осенние дожди -
И снова ты меня проводишь взглядом.
И долго мать стояла, вслед смотря,
- Счастливый путь, - шептали тихо губы,-
Мой милый мальчик, я люблю тебя.
И слышала в ответ: - Я не забуду...
И осенью с тех пор, и по весне
Сын опускался к матери на крышу,
А журавли кружились в вышине,
И край родной их клич печальный слышал...