Лежат на письменном столе
Страниц пожухлые букеты.
К чему, скажи, искать в золе
Уже ненужные ответы?
Ведь не найдёшь ты всё равно
В их нервном почерке разгадок -
Всё это было так давно...
Иль сам процесс тревожно-сладок?
Иль даже шрамы от тревог
И груз нарушенных обетов
Теперь, когда ты одинок,
Нужны подобьем раритетов?
Твой взгляд в какую тьму влеком?
Молчит. Листки перебирает.
За занавешенным окном
Закат последний догорает.