И, как прежде, Гам Лет приходит и говорит –
Бедный Нью-Йорик, факен шит !,
Теперь мы постмодернисты, таксидермисты
Гордо держим стеклянный щит
Легкого сумасшествия. Нам не важно,
Из чего многоэтажный по горло кафтан
Сшит.
Рассуждает Тел Маг – Мымрик !
Мы, как всегда, вымрем.
Космодернисты, глазотемнисты,
Ты уже словно Кембрий.
Собеседник лихой, пролетает наш Фанерозой,
Как летит сквозь Париж, разбивая селебрити, зебра.
Наши флаги горят, как горчит полевая трава,
И когда ты молчишь так торжественно и откровенно,
Я с молчаньем твоим растирая пустые слова,
Все бегу и плыву и лечу и шучу внутривенно.