Я больше не смогу писать о лете.
Оно ушло, поссорившись со мной.
Уходят так святые, не ответив
На глупые вопросы. С тишиной
Я остаюсь, беспомощный и жалкий.
А осень так горда, что я не нужен ей.
Но, может быть, придут спасительные Парки
И перережут нить, чтоб не было больней.