Надоело: всё сижу
и гляжу в окошко.
И решила: стих рожу -
поиграть немножко.
Так капризен, ох, беда,
обломаешь руки.
И не выйдешь никуда,
хоть помрёшь со скуки.
Вон из дома, вышел срок!
Вот замок и ключик.
Прихватила и стишок,
чтобы был попутчик.
Я ласкала малыша,
так его любила -
лишь бы тешилась душа,
лишь бы не знобило.
Мне вернуться бы домой,
мне бы догадаться:
всё не вечно под луной,
будет всё меняться.
Дома стих так нежно пел -
лепет, бормотанье.
Вдруг полился беспредел
о моих страданьях.
Стих-то рос - а нет ума,
или где-то прятал...
Что ни слово - то обман.
Надоел, ребята!
Слабый стал - отраву пил,
тупо огрызался,
душу рвал, как током бил,
по ночам шатался.
Я б хотела помолчать -
он же бил набатом,
всё б шуметь и обличать
и ругаться матом.
Кто же сделал так со мной,
что за стих? Не знаю:
или муза стала злой,
иль судьба играет...
Мне в поэта не сыграть.
Стоит надрываться?
Стих душила - он опять!
Время расставаться.
Захотите погулять -
ключик сохраните!
Намытарились - опять
вы к теплу вернитесь.
Всё в финале хорошо,
и душа растает.
Интересно, а стишок
кто-нибудь читает?