(сепия)
Фотограф, как цапля на ножках,
Очертит заглушкою круг, –
Рельефы помедлят немножко
И лягут на плоскости вдруг.
И матери чудо-укладка
И карие ласточки глаз
Застынут не валко-не шатко
Чудесным мгновеньем для нас.
А рядом я в банте нашейном
Наивно смотрю в объектив.
В молчании благоговейном
Ложится на плоскость мотив...
Отец остаётся за рамой,
А годы уходят вперёд.
Фотограф снимает упрямо –
И из мастерской не идёт.
За дверцей, за ширмой чудесной
Он плёнку вращает в бачке,
Поёт незнакомую песню
На птичьем своём языке.
И трепетно мне по привычке
В волшебной его мастерской,
И бледные магния птички
Меня озаряют порой.