Напишут стопы строф пустых и назовут себя Великими Поэтами,
И стыдно мне становится за них, ну что за стих, коли души в нем нет?
Слагают строчки, в рифмы уложив, придумывают разные страдания,
Но все страдания в стихах пусты, коли душа не знала испытания.
Напишут о любви, о высоте, а сами не имеют и понятия
Что за любовь, и чем живет она, и где, напишут лишь для восприятия.
Как стало модно говорить всем: «Я – Поэт», какое стало множество писателей,
Самовлюбленных поэтишек, поэтесс, не знавших на пути души стенания.
О чем расскажет не болевшая душа, чему научит стихоплетство, словоблудие,
Коль в каждой строчке, самолюбием дыша, финансов ощущается прелюдия.
Позорно, стыдно, Господа, продавши душу, называть себя Поэтом,
Не продаётся, слышите, душа, не продают своей души поэты.
И не судить вам о Величии своём, на то совсем, совсем не ваше право,
Вот, коли вас народ поэтом назовёт, тогда гордитесь, принимайте славу.
Как приторно, погано на душе. Откуда столько в людях самолюбия?
Как горько понимать, что всё не те, не те поэтами зовутся нынче люди.
23:47
04.01.2019