/Сборник стихотворений./
***
Моя простая, маленькая жизнь.
Песчинка в удивительной Вселенной.
Соринка в мусоре космических планет...
Мгновенье в бесконечности нетленной.
Но ведь идёт.
Кто знает, для чего?
Где началась и где покинет тело?
Играет днями в дождь, жару и снег.
СтраннА.
Несносна.
Непонятна в целом.
Я на неё смотрю со стороны.
Боясь встревожить.
Как непознанную тайну.
Как неожиданный подарок и сюрприз.
И верить хочется, что это не случайно --
моя простая, маленькая жизнь...
НИ О ЧЁМ НЕ ПРОШУ.
Я тебя ни о чём не прошу.
Я просить не умею...
Тёмно-синее небо не будет просить о любви.
Оно выльет чернилами дождь на дороги, лелея
и храня отголоски и память.
Беспечные дни!
Я тебя ни о чём не прошу...
Заходящее солнце
своей неги лучи отдаёт, чтоб живое согреть.
Свет его долговечней интриг и блестящих червонцев.
Только жизнь холодна,
а порой и жестока, как плеть.
Я тебя ни о чём не прошу.
Не от мелкой обиды.
Просто в сердце моём не созрела привычка просить.
Когда стоптаны туфли ходьбой, когда ноги разбиты,
ищет глаз не виновных:
для штопки суровую нить.
Я тебя не прошу. Ни о чём.
Разве право имею?
У меня есть душа. И в душе этой -- всё, что люблю.
И любовь даёт силы мне жить, ни о чём не жалея.
Не прошу. Не кричу. И не плачу.
С надеждой... молю...
***
Из беспечности лет
молодых, заводных и зелёных
вырастают такие серьёзные дяди и тёти!
Из беспечности снов,
то пророческих, то отрешённых,
появляются страхи, раздумья разбуженной плоти.
Из беспечности слов,
напечатанных, сказанных в суе,
вылупляются, как из яиц, откровенья и грозы.
А в беспечных стихах,
залетевших с весны поцелуем,
слышен шёпот ветров, плеск ручья, лёгкий шелест берёзы.