Сегодня, в день, подобный тихой встрече,
И в ночь, что пала дымкой с вышины,
Понять бы, из каких противоречий,
Судьба моя и личность сплетены.
И вижу в прошлом, названном судьбою:
Я сложен из того, что вкруг меня,
Но так хочу я быть самим собою,
Черты природные в себе ценя.
Себя читаю, словно повесть чью-то,
Её страницы я перебираю,
И вижу: ничему в ней нет приюта,
Одной тоске, ей ни конца, ни краю.
Как путник, жертва странного миража,
Я два пути торил одновременно:
Я с миром был как часть его пейзажа;
Я был с собой - вслепую и забвенно.
Себя не увидал, не подстерёг,
Я множу лики, формы не имея,
Себе на всех путях встал поперёк.
Понять себя – напрасная затея.
Быть может, под моею оболочкой -
Пришельцы из других миров, их смесь?
И этого пространства чувством – точкой
Я стал затем лишь, чтоб остаться здесь?
Раз в мыслях был я теми существами,
Случиться может это наяву?
И буду я невнятными словами
Времён – существ, чьей жизнью я живу?
1-8-1931