Во сне я видел автора,
Что сочинил мне болезни.
Он надменно сидел над тетрадью, пил стимуляторы,
И пытался также не сгинуть в бездну.
Я читал его бредни без смысла.
Начертанием мягкого карандаша
Он уродовал строки, зубы стиснув,
Описывал, убивая раком здешнего малыша.
Изнутри он испортил и весталку,
Что была здешней спасительницей.
Я бы крикнул: "Постой!" - но без толку,
А автор продолжал расписываться...
Мои руки вдруг очернели,
Я почувствовал внутри себя пустоту.
Кажется умер. Нет души в моём теле
Настало время. Я отслужил своему божеству.