А быть поэтом – это навсегда.
И чувства знать вселенского размаха.
И на груди порвать последнюю рубаху,
Когда увидишь – рядышком беда.
Теперь у нас поэты не в чести:
Всеобщая эпоха отупенья.
Истории бесстрастной преступленье
Я понимаю. Но её простить,
Историю – никак! Ведь я-то, я-то
Хриплю, в тисках ненужности зажатый –
И пропаду, и кану без следа…
Беда.
Я только знаю, что пройдут века –
И чья-то непокорная рука
Опять напишет пламенные строки.
И я в них оживу. И воспою
Теперешнюю немоту мою.
И значит, судьбы не всегда жестоки.