Меня не рисовал художник
И я не муза для тебя
Ты словно искренний безбожник
Несешь любовь свою храня
Не обо мне, ведь ты мечтаешь
И клятву верности хранишь
Лишь потому что понимаешь
Её не встретишь, утаишь
Нарисовал её художник
И вывел тонкий нежный стан
И холод проникал подкожный
Изобразивший сотню ран
Твоя любовь давно не лечит
Я знаю правду обо всей
Была б она, не стало б речи
О бедной красоте моей