Ефим Ташлицкий
Приходит сон... сначала незаметно,
сдаёт позиции ушедший яркий день,
боролись с ленью солнца свет и тень,
пыльца цветов слетала тонкой сеткой
обняв тычинку... облако плыло,
чему-то улыбаясь потихоньку,
то превращаясь в рыбку, то в обман...
роса с травинки, её только тронь-ка,
стекает в очарованный дурман...
Приходит сон... на цыпочках, стесняясь
и извиняясь, что так поздно он
летит к душе... и с ней соединяясь,
уже в кого-то там, во сне, влюблён.
Фантазии рисуют встречу нашу,
как мы друг к другу, вдруг, бежим стремглав...
Во сне всё можно, даже стыд не страшен,
прожив в романе этом много глав...
Приходит сон, рука твоя с моею
переплетается... два ручейка бегут...
от счастья, от такого, мы немеем,
и нас двоих сжимает страсти жгут...
Как всё происходило - не упомнишь,
мгновенный сон отнял у суеты...
ты отдаляешься, ещё тихонько стонешь,
и шепчешь, что сбываются мечты...
16.04.19.