Она красива - спасу нет. Пьянят её духи.
Она как-будто лунный свет, как лучшие стихи.
За нею - навзничь и ползком, едва-едва дыша.
И локон вьется над виском, и каблуки спешат.
Она красива - говорит мне голос изнутри.
И кто-то каждый день горит от красоты, смотри!
И лица чопорные дам ухмылки дарят лишь.
Её обитель - Амстердам и сказочный Париж.
За нею следует толпа: бегут за ней, плывут.
И кто увидел - тот пропал (да хоть на пять минут).
Её изящен приворот в обычной суете.
...И вот она открыла рот - и мир оторопел.
И аромат духов пропал, когда пошли слова.
Она красива и глупа, как блестка с рукава.
И скудный слог четвертовал меня, и ум, и тишь.
И в каждом слове умирал во мне её Париж.
Она красива. Да, вполне. Тонка её рука.
Я буду наблюдать за ней теперь издалека.
Накрыла Амстердам волна. Париж погиб в дыму.
Она красива и глупа. Что больше - не пойму.