Рисовал художник... На мольберте
Холст стоял безжизненный, пустой,
Непрочитанным письмом в конверте,
Незамеченный скучающей толпой.
Но вот появился образ, спорный…
И толпа вдруг встрепенулась, ожила!..
И заметила, что Мир – такой огромный,
Воплощений его нет числа!..
И что каждый, кто в толпе, Героем
Может быть, а может – подлецом…
Каждый воплощения достоин
На холсте – фигурой и лицом!..