Застыла горгулья на крыше
Чужого латинского храма
В поклоне немом застывшем
Прохожих внизу считала
Кто просто проходит мимо
Кто вертит товар торговца
И всех вереницей длинной
Из храма везут к погосту
И стали их лица пятна
Размазанным холстом кожи
И каждый прохожий братом
На сотни других похожий
Я был там застывшим летом
Стоял и смотрел на звезды.
И да, мы теряем время
Порою без всякой пользы
Но если всегда так думать
Что важен ты цели, нужен
То был бы ли храм украшен
В надежде что небо лучше?