Ну сколько можно! Всё одно и то же
Писать стихами про любовный бред?
Но вот в душе всё время что то гложет,
Не может о любви молчать поэт.
И, бережно слова перебирая,
Пытаясь в каждой строчке не соврать,
Он пишет. И ему не надо рая
Лишь дайте что то новое сказать.
Остановиться он уже не может,
Хоть видит сопаденья там и здесь.
И пишет он всё так же и про то же,
Наверно это всё таки болезнь.
Но без неё прожить уже не в силах.
Пишу я по ночам и поутру.
Когда я не смогу писать про милых,
Наверное тогда совсем умру.