Жил я и легко, как куст колючки,
ветер покатит, смерч понесёт,
бесы с нелёгкими ручками
в степь притащили кучу невзгод.
Стал её лик пустыни не краше,
а на груди в песочной пыли
ни остриёв пирамид, ни башен
и в животе любовь не бурлит.
Кто на неё теперь посмотрит,
было бы что смотреть, а так...
я уходил, но ветра окрик
остановил:"Постой, чудак!
Много ли знал ты сладких женщин,
был ли умнее других глупцов?",
что-то ещё загнул зловеще,
не разобрать про мать и отцов.
"Знай же, она совсем другая,
слаще чем сок апрельских берёз...
хлебом тебя не потакаю...
вспомнишь, слезами напишешь SOS".
Ветер простил мне лёгкую глупость,
хоть и скиталец сам без креста...
бесы ушли, а любовь вернулась...
я обдираю колючки с куста.
2019