Знаю, много есть горестей ближе:
В каждом доме и боль, и раздор...
На закате в далеком Париже
Полыхает старинный Собор.
Сломан шпиль, в бездну рушатся своды,
Люди шепчутся: "Это конец!"
Молят: "Сена, направь свои воды,
Отстоять дай Терновый венец!"
Говорят, что весь мир скоро рухнет...
За окном расцветает апрель.
Я на маленькой питерской кухне
Молча плачу, слушая "Belle".