твоя скрипка не поёт - плачет.
то хохочет, не в себя,
истеричка.
это кажется крылатой удача.
пальцы в кровь по струнам эпично
вышивают
про любовь контрадансы,
нитки шёлковой души
распуская.
вновь без слов целуя шрам подключичный
и..
так зная
только то,
что..
не знает.