Мой друг не римлянин, не грек,
не лесоруб, не дровосек -
вполне обычный челочек.
Но у него есть борода!
Без бороды он никуда!
Она с ним с ночи до утра,
почти жена!
Он по субботам в барбершоп,
там эту бороду стрижет:
укладка, маски, гели, крем,
воск, утюжек, другая херень...
Потом за этот бутерброд
он платит МРОТ.
Ну, ладно...
Был бы он Ашот -
тот тоже бороду стрижет,
и говорит, что борода
ему с рождения дана,
и это никакой не бред -
менталитет!
Мой друг не из заморских стран:
по паспорту - Мышкин Иван,
но курит вейп, не самосад,
пьет смузи, а не лимонад...
Быть может скрытий он шпион -
Маузер Джон?
Так и живем: он, борода,
и я побритый до бела.
Но иногда в кошмарном сне
шагает борода ко мне,
ломает бритву на ходу
и говорит: "Я отрасту!"
А следом смузи семенит,
и маффин и капкейк бежит,
шагают вейпы дружно в ряд,
как строй солдат.
И, глядя по утрам в окно,
я понимаю все равно:
хоть с бородой, хоть без нее,
хоть в кимоно.
Какая разница, друзья?
Все это чушь и ерунда!
Сегодня нет,
а завтра раз
и отросла!