Пряный запах любви от измятости простыней,
два безумства, сплетённые вместе в одной постели.
Был совсем не важен лимит отведённых дней,
как и то, что за срок короткий не всё успели.
А потом - самолёт, растаявший в дымке гор,
отразившихся в перевёрнутой неба линзе,
разрывающий сердце отчётливый приговор,
что любви не дано вить гнёзда в отдельных жизнях...
Город сладко спит и ему вовсе дела нет
как ментоловый дым заполняет седое утро,
переломы улиц расчерчивают скелет,
разорвав на части единую плоть как будто.
Бергамота запах, сыреющее стекло,
непрерывный дождь, что по прошлому бьёт слезами...
хорошо, когда не жалеешь, что всё прошло,
пожалев однажды,
что это случилось с нами.