Я, множество исколесив дорог
И переделав сотни дел постылых,
К тебе, мой дом, опять вернуться смог.
Смотрю с виной в твои глаза пустые...
Прости за то, что доживаешь век
На белом свете в грусти одинокой.
Дрожит слезинка где-то в уголке,
На мутной роговице стёкол
Твоей души...