Доброе старое, память и слёзы,
Юных сердец нагота,
Море желаний и скромные спросы,
Годы бегут, как вода.
Доброе старое, доброе, доброе,
Где ж здесь не взяться слезам?!
Чуждо мне это, что названо, новое,
Вот и не верю глазам.
Что до весны. . . это просто сезонное,
Таянье севших снегов,
Солнце забытое, чем обновлённое,
Контуры прошлых кругов,
Вихрь и всё. . . проявленье забытого,
Чувств, но не цвета садов
Розово-белого, сердцу открытого,
Вот, где пульсирует кровь!
Мёртвое дерево влаги не спросит,
Просто напомнит о днях,
Есть в нём особенность, яркая просинь
В небо воздетых. . . ветвях.