Всё, что мы есть — это липкий холодный ил,
слезы удушья, у горла тяжелый ком.
Ты меня это сказать тебе не просил, поэтому я говорю с тобой ни о ком.
Всё, что мы есть — пересыпанная труха, счастье по урнам, заполненный страхом прах.
Вот почему город Ка или город Ха — неважно, если ты хочешь не умирать.
Всё, что мы есть — пыль, изъевшая корешки, выцветшая в самом сердце плохих картин.
Вот почему мы так суетно не близки с теми, кто позабыл нас и отпустил.
Все мы удушье, истерика о таком, что можно в короткое слово потом вложить.
Впрочем, я говорю тебе ни о ком.
А все остальное нам говорит про жизнь.
8.04.19