Себя я тихо презираю
(хоть был бы дан самообман )
за то, что ты садишься с краю
ко мне на старенький, на детский,
на сокровенный мой диван.
Здесь сон мой был не потревожен,
смысл оголен, диван разложен,
ты на дому, как лекарь дома,
мне лечишь зверскую тоску...
Смазливый, умненький, ученый,
мной так случайно прирученный,
тебя любить я не могу!
И не терплю я рук холеных,
слов невесомых, глаз крапленых,
всего, что вольно, как невольно,
как в наказанье приняла...
Да, это все до фарса знойно!
Да, одиночества достойно
перенести я не смогла!
И вот гадаю да не знаю,
зачем же я тебе такая,
ведь не Париж...
Себя я тихо презираю,
ты на диван садишься с краю
и мне о будущем твердишь...
Из книги "Лирическая фантасмагория"