Стоит бомж у церковных ворот,
Голову низко склоня.
Никто ни гроша не даёт,
Прохожие шепчут свинья.
Он был знаменитый поэт,
Но водка сгубила его.
Сочинял за бутылку сонет,
Сейчас за душой ничего.
Одни только мысли с утра,
Где бы найти похмелиться.
Есть переспать конура,
И нету желанья лечиться.
Даст может кто на сто грамм,
Пожалеет заблудшую душу.
Он стоит в назидание нам,
Чтоб не сели от гордости в лужу