Всё письма шлю сама себе,
Не тратя попросту конверты,
Кусочек неба нужен мне,
Как лист бумаги под ответы.
На сером грусть, на синем взлёт
Непредсказуемых желаний,
Нет, не летящий бегемот,
А сокращенье расстояний
До дней, что движут от меня,
В которых я пока моложе,
В которых сон длиннее сна
И этот сон немногосложен,
Счастливой быть и не назло,
Не вопреки, а по закону,
Ведь есть и небо, и крыло
Лишь взмах. . . и ты уже над склоном.
Всё письма шлю сама себе,
Неумолимо. . . но старею,
Теней всё больше на стекле. . .
О многом уж хотеть - не смею.
художник Луи Жовер