Поэт, который им и не был
Казалось мне, я был поэтом, кто держит золотом покрытое перо,
Свободным к своему творению, что очень смело и старо.
Казалось мне, я мог бродить близ пенистого моря
И наблюдать, как чайки в небесах парят, не зная горя.
Казалось мне, я был поэтом, кто проходил вдоль берега морского,
Застывшем в изумлении, стремясь достать до неба голубого,
До серебристой нити, что разделяет небеса и воды,
И прочертить Селены образ, что не спеша идет, как идут годы.
Казалось мне, я был поэтом, кто знал, какой бывает радость,
Заслушавшись как воды, словно песня, сбегая вниз, шумят, словно людская младость.
Искал я вдохновение, испытывая невероятной силы возбуждение,
Когда взбирался на зеленый холм или спускался я в низину ради развлечения.
Казалось мне, я был поэтом, кто за тепло и холод был в ответе,
Но растерял все свои чувства, когда обманут был на этом свете.
Я должен был достигнуть идеала, чтобы порадовать и сердце и сознание
При помощи притворства. И вот душа осталась позади, как все мои воспоминания.
Казалось мне, я был поэтом, кто держит золотом покрытое перо,
Но откуда ни возьмись, проникла вдруг усталость, да и перо стало старо.
Казалось мне, я был поэтом. Но ведь мое перо, увы, бессмысленно, подумайте же сами.
Шепнул печальной музе я с мокрыми глазами.