Война бушует за углом,
Где мир сопит с дешёвой шлюхой.
Автопортрет пишу углём
С изустной белой оплеухой.
Тигль полупуст. Истёртость стен
Напоминает мне о воле
Цепной с безвольем тонких вен,
Уставших от всесилья боли.
Быльё покроется быльём,
Забывшем лепеты вполуха.
Пишу автопортрет углём
Кишок распоротого брюха
Пока бушует за углом
Война за четвертинку хлеба,
Иконы превращая в лом
Бориса мёртвого и Глеба.
В войне сгорит немало лжи
Пощёчин и автопортретов.
Жаль, что не всем холстам дожить
В войне автопортретов этих
До пор, когда вся пыль былья
Тихонько на скамейку сядет,
Где ни двора нет, ни кола
В тени алей безлюдья Ада.
18 апреля 2019