***
Дождь моросит,
но не на сердце грусти:
ведь ритм его есть музыка природы.
Небесные задымленные своды,
как зонт сквозной,
легко он дождь пропустит.
Чтобы в меня
просыпался безмерно,
без счёта длинных нитей,
мелких капель.
Я мокну, Словно вышедши на паперть,
прошу о милости -
остаться верным
в любви своей,
даря слова по ритму -
то реже, то быстрей,
то быть в молчанье,
чтоб вдруг пролить в меня
поток венчальный,
озвучив мой союз
с природой
Гимном.